Enquanto lembranças vem-me à memória e me ferem...
Machucam-me como a ponta afiada de uma adaga.
Lágrimas de arrependimento e rancor apressam-se em se acumularem em minhas pálpebras;
E escorrem feito enxurradas de emoções e devaneios.
Mancham as maças de meu rosto rubro de medo.
Gemidos, ruídos, choros aleartórios;
Sucessões de nostalgia e arrebatamentos.
Um desejo eminete de busca pelo inevitável.
O que devo fazer hoje?
O que me espera do lado de fora?
Qual a cor do sol por trás daquela porta?
Escondo-me nessas lágrimas de languidez;
Pondo para uma folha qualquer um mísero som.
A música* me mata, mata, mata, me mata.
Me mata.
Há cifras sem tom.
As cordas do violão arrebentam-se nos dedos do tocador.
Seu conteúdo desvanece nas letras escritas em vão.
A tristeza insiste em me fazer chorar;
A música* que me quer fazer entoar,
Esses tons em preto e branco erguidos pela ternura...
De um poeta à se entregar.
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